valeriemagique
Mon humeur va de paire avec la température matinale d’aujourd’hui, maussadement amer. Tout est gris dans mon univers, dans le ciel aussi.
Une question tourne et retourne dans mon esprit. Elle danse sur un air moqueur, me pointant du doigt pour m’abaisser, me trouvant déplorable. Elle martel de plus en plus fort la même ritournelle, entrainée par la cadence de plus en plus rythmé. Elle me hante, me trouble, me rend malade.
Je suis minable. Voilà déjà un bon moment que je n’ai rien créé, me scande-t-elle. Qu’aucune émotion n’est apparut de mon pinceau, qu’aucun cliché n’est sortie de mon appareil, qu’aucun croquis n’a su me garder éveillé toute la nuit, qu’aucun projet a réussi à me tenir sur la corde raide. Je suis de plus en plus minable.
- QU’EST-CE QUE TU FOU!, me hurle-t-elle.
Je suis prise au piège. Enchaînée par une immense corporation qui me tend les clés de la porte du grand rêve mélancolique dont tous les copies humaines souhaite accéder un jour. Tous en rang, dans un enchaînement démesuré d’androïde qu’ils sont, attendant sans broncher la même vie morose que sont semblable. Et m’y voici à mon tour, atteignant un rêve que je n’ai jamais désiré, jamais souhaité, jamais espéré.
Je m’enfonce comme toutes ces gens qui ont rangé au plus profond d’un placard l’étincelle qui les enflammait pour ne devenir qu’un inerte copie conforme de la mélancolie.
